Bokmässedravel.

Grunnar försiktigt på vad som egentligen erbjuds. Många röster har gjort sig hörda, vissa delade med sig av onda aningar; någon talade om trängsel, någon om hur de efter mässan aldrig mer ville skriva en bok. Är det kommersialiseringen som i sitt esse spökar? Eller är det bara förskjutningen av marknadsandelarna? Jämförelser med Kiviks marknad har förekommit, det är naturligtvis svårt att tolka negativt, åtminstone för min del. Jag älskar marknader. Jag älskar plutteplytt och skräpet som människan producerar; lösgodisdeckare, karuselllyrik och konsthantverksritualer; alla dessa jävla romaner. Valet mellan att vara romanåsna eller poesiskrivande rovfågel. Valet mellan vågmästarroll åt högerrövslickande SD och mellan att agera Machiavelli åt liberalpubertalet. Det finns inga val. Dessutom slogs jag av när jag halkade in i tvapparaten i går kväll, hur vacker UKON var, det störde mig lite, jag kunde knappt sluta titta. Skorna ansluter dessutom mannen till sin kostym. Det var fascinerande att i akt ta vilket patos han lyckades uppbära i detta vidrigaste och mest fördummade medium, jfr Bårdjö. Sitter i en buss som passerar en lastbil. Snarare halvligger, som i en divan.

Say something!